Rafael Ruiloba
Mis muertos se agitan en tumbas secretas, mientras la risa de hiena de los traidores trata de ocultarlos licuando su memoria en las fosas comunes del olvido.
Pero una rosa de furia desangra su rencor dormido. Es como si sus huesos gritaran; como si la muerte los siguiera matando mientras sus vidas perdidas hacen temblar nuestra memoria.
Mis muertos gritan, siguen gritando, siguen denunciando el crimen, siguen vivos en la memoria de la palabra armada como truenos sacros, como calcinada sangre de resurrección, para que no nos vuelvan a a asesinar en el futuro, mientras las hienas tratan de mantenerlos en las fosas comunes del olvido. Como si nunca hubieran muerto o como si nunca hubiesen amado, respirado, o soñado.
Pero ¿A dónde iré que no sienta su rocío dormido? Se pregunta una viuda.
¿A dónde iré sin que me envuelvan el perfume de su vida perdida? Pregunta una novia.
¡Puedo oír el eco inmóvil de su cuerpo dentro de mí! Exclaman sus hijos!
Puedo oír cómo me crispa la conciencia la pureza de su muerte, mientras dormían, mientras volvían del trabajo con el sudor a cuestas o regresaban de la escuela o empuñaban el fusil defendido la patria del invasor! Exclama una madre.
Puedo oír su luz, puedo tocar el eco de sus recuerdos en el viento que viene del mar, puedo sentir cómo me enhebra su heroísmo hasta florecer en el futuro de lucha con el pueblo que emerge de su semilla rebelde.
Por eso son parte de mí, a pesar de que sobre ellos cae la baba hedionda los goterones del odio licuados en la risa de las hienas, que temen a la luz dormida de los muertos sin número, y sin nombre, cuyas vidas se multiplica como la fuego que sobrevive en sus pupilas muertas.
Por eso las hienas no podrá sepultarlos en las fosas comunes del olvido. Por eso no habrá olvido, ni perdón.
(Imagen de Marcelino y Lilian Ruíz en el Jardín de Paz
Foto de Tito Herrera)
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